Пробка

 

Как-то раз выстрелянная в густой воздух пробка слов может витать в моем пространстве совершенно неопределенное количество времени, очень медленно и немного заманчиво пропитывая мой ореол терпким запахом искристого напитка. Опьяняет, черт возьми! И эта пробка начинает растворяться вокруг меня… Я уже и не помню когда и зачем ею стреляла…

  Пробка до сих пор крутится вокруг меня. Нет, она не крутится, я стала ее частью, растворилась в ней. Нет, все таки она стала частью меня. Меня, но не моего сердца. Она как мозоль на пятке, знаете, такая, что превращает каждый шаг в адскую боль и вызывает слезы на глазах. И хочется надеть черные очки, поднять высоко подбородок и идти себе дальше к станции «Счастье». Ах, как же хочется порхать в ажурных чулках и туфлях на высокой шпильке, приплевывая на ту пробку, что время от времени крутится на третей орбите от тебя! 

Нет, чулки и шпильки, это знаете ли не то, что суждено мне носить на своих метровых ножках по жизненному пути. Мой вариант-домашние растоптанные тапки и пробка в пятке! Она так и будет продолжать испарять отчаяние, замешательство и безразличие. Я буду задыхаться. Я уже задыхаюсь. Меня душат слезы моего сердца. Знаете, они застряют прямо возле моей увулы, совесть оттягивает за волосы назад, заставляя поднять подбородок и перестать дышать, а чертова пробка продолжает отравлять уязвимую левую пятку, которой я люблю торжественно наступать на грабли! От того то я и делаю людей счастливыми, что на моем вездепробивном лбе есть фонарь, которым я, как Шекспировский маяк, не меркну в мраке и тумане и по сути освещаю людям путь к станции «Счастье».